que o outono chegou antes.
Mais um déjà vu.
Melancolia triste e boa.
Cobertor e café pra me consolar.
(sem muito o que dizer, apenas sentindo.)
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não sou feito de água. falta-me terra. sobra-me fogo e ar. mas a água vai caindo, caindo... e, quando o vento me leva e tudo me consome, ela se vai, num rio de águas turbulentas ou num riacho suave e cristalino, em busca do mar...
O autor
Narrador e autor às vezes se misturam. Outras, não. Qualquer semelhança com a vida real nem sempre será mera coincidência.
Um comentário:
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