Um ano

Cinzas.
De tudo o que jogamos fora, restaram apenas as cinzas.

Se... talvez alguns ‘ses’...

Uma semana,
depois de um ano,
seria a nossa semana.

Não há vontade de volta,
não há revolta.
Tudo do incompreensível já passou,
tudo amadureceu e tornou-se o antes.

Então, por que este sentimento estranho?
Perda?

Não. Mas existe algo aqui dentro que me faz pensar,
lembrar, lembrar e lembrar
as expectativas, os medos, os planos.

E, após um ano, despido do orgulho que acalenta a ira,
que alimenta a ignorância, o egoísmo,
deixo a todos a impressão disso que sinto.

A nós,
feliz aniversário interrompido!,
não vivido...

(para que, das cinzas, sobre ao menos o respeito... ou uma lembrança boa...)