Falta casa.
Sobra o que fazer.
O som do silêncio é muito alto.
Vontade de gritar...
de me jogar daqui de cima!
Tudo me irrita e me aperta.
Queria uma guitarra desafinada,
uma balada antiga,
a velha melancolia.
Nem ela.
Jogo o rádio.
Jogo os copos.
Respiro e me jogo.
(pra esse cu de mundo.)
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